Nada estava previsto, mas tudo acontecia. Havia quem dissesse: Logo salta-se a fogueira.
E assim era. Ao chafariz de S. Sebastião, apareciam braçadas de rosmaninho. Um tal “americano”, de alcunha, tocava gaita-de-beiços. Aparecia o Sr. Augusto e era uma festa a sua tocata de saxofone. Dançavam pares, saltava-se a fogueira, risadas, alegria
Já lá vão uns sessenta…
Logo na tv, há quem diga, há as marchas de Lisboa…
Nuno Espinal
